...podría haber hecho algo más?

La pasajera no me dijo dónde iba,no hacía falta, su cara desencajada me suplicaba que volara al hospital.
Despegué del suelo, no existían ni semáforos ni señales de tránsito, sólo el halo de vida que quedaba entre entre las frazaditas que lo envolvían.
Bajaron casi en marcha y se perdieron entre un mar de túnicas blancas; jamás había sentido tanta impotencia, tanta rabia.
Ayer me llevó un pasajero cerca de la casa del bebito; la mamá me atendió amablemente ( pensó que le iba a cobrar el viaje), me hizo pasar al cuarto y sólo había un colchón doblado sobre una pequeña cunita.
Al salir le pregunté a mi taxi si quizás pudiésemos haber podido hacer algo más, haber tomado otro camino, otro atajo; me hizo un cambio de luces y prendiendo el señalero derecho me dijo que no, que hicimos todo lo que pudimos.
En el espejo sólo vi lágrimas inundando mis mejillas y a mi taxi también le costó arrancar, el asfalto se convirtió en un camino flanqueado por nubes.

Si ese dios del que tanto hablan existe, hoy le perdí el poco respeto que le tenía.

"...qué de otarios..."

Me resistí a escribirte el 24, ese día que casi todo el mundo dice que es el aniversario de tu muerte, que manga de pelotudos, esos mismos que dicen que en el Mercado del Abasto hay un "shopping". Recuerdo como si fuera ahora cuando pasé por el lugar del accidente de avión y me levantaste la mano, estabas un poco conmocionado pero alegre, me dijiste que la pulsera ( esa de la que nunca te desprendías) se la habías puesto a otro y utilizaste el humo como cómplice de tu fuga.
Sos un Grande, estoy seguro que a la noche te acomodás el "funyi", sonreís de "cotela" y cantás en cualquier cafetín, con un nombre cualquiera, con otra cara y con esos dieciséis tonos que solo a vos te nacen en la garganta; siempre serás "... aquél que un domingo entró al conventillo..." como cantás en " Ventanita de arrabal".
Cómo pueden decir que estás muerto si cada dos horas me cantás en el taxi?, pobres otarios, que sabrán ellos...
Me levantan la mano, paro el taxi, el pasajero se sube, miro por el espejo y veo una sonrisa de "cotela", ¿Que hacés Morocho, a dónde te llevo hoy...?

Fugitivo....

Me enseñaron a reir educadamente,

a cuidar las formas y los gestos,

a ceder el asiento a las señoras,

a no tener pensamientos funestos.

Quise aprender a fruncir el entrecejo,

a enojar a la iglesia y al gobierno,

a poner zancadillas a la gente,

a mandar a los cínicos al infierno.

Preferí la pluma a la pistola,

el jugármela siempre por los amigos,

el infame pañuelo a la corbata,

una venus Montevideana a la de Milo.

Aprendí a cortarme la cabeza,

a vestir negro luto los domingos,

a decir casi siempre lo que pienso,

aunque tenga que pagar por lo que digo.

Quiero bajar mi penúltima bandera,

transitar en la noche adormecida,

acercar mi taxi hasta tu puerta,

y brindarte mi último halo de vida.

Quiero apurar los licores del fracaso,

dejar atrás los bares de los caminos,

no propagar mil rumores alarmantes,

dejar de ser..... canalla y fugitivo.

M.n.e.i.e.

En esta ciudad nunca hay conclusión, nunca hay evidencia.
En esta ciudad de plástico y neón, de asfalto y de rejas cuidado con caer que el suelo esta muy cerca; en esta ciudad suelto va el rencor, taxi y defunción, carne y corazón.
Exilio interior, bajadas de bandera, libre y ocupado, ni infierno ni cielo.
De esta ciudad muerta,rota de cansancio de historias y deseos no podrás salir, te convierte en su prisionero.

En esta ciudad aprieta las gargantas el aburrimiento, principio y final siempre están en medio.
Yo puedo sentir la ciudad en mis manos grapadas al volante de mi taxi y sin todo aquello que pude ser y no fuí y sentirla dentro y fuera de mí.

En esta ciudad la aventura es huir y la acción un sueño, asciende el impostor y se derrumba el bueno. Apreté los dientes "desgrapé" las manos y el Obelisco me miró, la Puerta de la Ciudadela me gritó, un "reciclador" se puso delante y me lo llevé puesto (¿deseo hecho realidad????); una mano levantada me devolvió a la realidad, a pesar de sus miserias adoro esta, su, mi, nuestra Ciudad.

M ientras

O caso mediante

N egemos

T odavía

E sta

V isión:

I maginemos,

D eseemos,

E xistamos,

O no.

Harto ya de estar harto,ya se cansó.....

Sé de ese hombre lo que andan diciendo todos los diarios. Está usted perdiendo su tiempo conmigo, señor comisario.
Era un individuo de esos que se callan por no hacer ruido, perdedor asiduo de tantas batallas que gana el olvido.
Yo no les pregunto nunca a mis pasajeros datos personales,los llevo,me pagan y punto... ¡Pasa tanta gente por estos asientos!... Nunca dio el menor motivo de alarma, señor comisario, nunca imaginé que escondiera un arma dentro de su alma.
¿Qué razón oscura te hizo salir del agujero?, siempre sin paraguas, siempre a merced del aguacero. Ya había terminado cuando llegaron los Coraceros.
Aquella noche decidió que había llegado el momento. Abrió la ventana rumiando que hacía falta un escarmiento.
Cargó la escopeta, se puso sus mejores ropas, pensando en las fotos. Hizo una ensalada de sangre, aliñada con cristales rotos. Dejó un gato rengo y un Volkswagen tuerto de un tiro en un faro; no tuvo mal ojo, diecisiete muertos en treinta disparos.
Cuando lo metían en una camioneta, por fin detenido, "ahora -decía- sabrá Montevideo entero mis dos apellidos".

Un viaje con retorno

Hace frío,la noche es gélida,y entre las baldosas rotas me levantan la mano.Cuando le dije buenas noches y miré por el espejo, vi unos ojos inyectados en sangre, una voz pastosa que a duras penas era capaz de darme la dirección de su casa , no intenté que se viera como yo la veía, quería decirle tantas cosas que me ahogué con mis palabras mudas, esto es lo que quería decirte:

La vida era un pez dormido,así que un buen día dijiste voy a buscar el tiempo perdido.Te has ido acostando con media ciudad,pero el gran amor no deshizo tu cama y te aburriste de promiscuidad.

Cada noche un tipo nuevo, al principio el yoga, el tarot, la meditación.Ayer el alcohol y la droga, hoy eres la musa de la degradación.

Cómo decirte, que el cielo esta en el suelo que el bien es el espejo del mal.Cómo contarte que si subes a ese taxi no es tan fácil bajar.

Cómo decirte, que el cuerpo está en el alma, que Dios le paga un sueldo a Satán.

Qué consejos voy a darte yo que ni siquiera se cuidar de mí,tengo ya tan gastado el corazón que no queda sitio ni para mí.

Alguien me ha contado, que el martes pasado te escuchó gritar en medio del supermercado: "Quién me vende un poco de autenticidad".

Me pediste que te lleve a tu casa, pero no te engañes pensando que el redil de vuelta va a seguir igual, no es el mismo taxi que te llevó,el alquitrán del camino embriaga más que el suave vino del hogar.

Cómo contarte, que nadie va a ayudarte si no te ayudas tú un poco más,deja ya la puta droga y vuelve a ser mordaz.

".....estaba de parranda...."

Que no falte un buen mate en mi velorio ni una chela(birra-mediana) como despedida,

respirar es un lujo transitorio,hay vida más allá pero no es vida.

Cierto que huí de los fastos y los oropeles y que jamás puse en venta ninguna quimera,

siempre evité ser un súbdito de los laureles porque vivir era un vértigo y no una carrera.

Eviten decir: ¡qué bueno era!

,el dueño del taxi, el "chancho" y el cliente,

y aunque a muchos los jodiera,

que no tengan mi cuerpo tan presente.

Quise viajar a todas las ciudades,divorciarme de todas las casadas,robarle al mar su agónico perfume.

Y apuré vanidad de vanidades,después de demasiadas madrugadas,el puré de cicuta que resume.

Para mal de muchos sigo vivo

para consuelo de pocos no fenecí,

para los tontos del culo que maldigo

les digo sonriendo...."disculpen, no me morí"